четверг, 28 ноября 2013
Сразу повеяло чем-то таким... новогодним.
Вообще, дико люблю скрипку как инструмент - по-моему, только она сумеет и заплакать, и засмеяться.
среда, 27 ноября 2013
Мачеха всё норовит их выбросить, грозит тем, что их разорвёт сестрёнка, любительница бумаги, ворчит, что занимают много места и собирают пыль, а я....
Всё хочу их выкинуть, да рука не поднимается. А читать ужасно боюсь. Можете посмеяться, но действительно боюсь, как будто на исписанных страницах найду что-то ужасное для меня. Обнаружу, какой я была глупой, как раздувала из мухи слона, и пряталась в своём тихом уголке от тех, кто ещё пытался меня растормошить, и вывести в мир. Я действительно была глупой, но поняла я это только после того, как осталась одна. Те, кто пытался сказать мне, что мир не так уж и плох, уже давно ушли. Остались только эти дневники, которые отличает от иных "автобиографий" (я произношу это слово с иронией) только одно - они не умеют оживать. Они мёртвые, глупые и безумно гнетущие.
Пытаюсь их перепрятать, благо, мест в доме более чем много и для того, чтобы спрятаться самому, и не найтись вообще, что уж говорить о книжках и тетрадках, но мачеха их находит, снова ворчит на меня... и читает их. Я вижу это, когда прохожу мимо кухни в ванную ночью, свет не включаю, поэтому она меня не замечает. Думает, что я сплю, крепко сплю. Сидит себе за столом, скрестив ноги по-турецки, порою затягиваясь, чему-то улыбаясь и перелистывает странички. Года два назад меня бы это дико взбесило, я закатила бы скандал и не разговаривала бы с ней... в среднем месяца два, пока папа не привёз бы мне с командировки подарок, разумеется, с её подговорки. Тогда бы я, получив своё, спокойно уселась бы за стол, и повела бы себя как ни в чём ни бывало.
Но сейчас меня это не тронуло. Только чуточку удивило, что она читает их улыбаясь. А также то, что читает ночью украдкой. Я человек взрослый, уже слишком много людей суёт свой нос в то, что я пишу, это уже вошло в привычку у моих дорогих одноклассников. Но я не понимаю, как можно удивляться, читая эти мёртвые записи. Обо мне они ничего хорошего не скажут.
Почему бы не обсудить это со мной, не поговорить, как люди? Или женщина, что прожила со мной всю мою жизнь, после смерти мамы, ещё слишком мало меня знает?
Не думаю, что пойму это до тех пор, пока не разберусь в себе, и не сожгу свои дневники, оставив от этих частичек той, ужасной меня, один лишь пепел, который тоже вскоре развеется. "То, что мертво - таковым и должно быть".
Я пришла сюда потому, что это легче, чем оставлять за собой кучу дневников, и потом мучаться от того, что не можешь с ними расстаться. Что здесь есть ещё много кто, кроме самой себя, чьё общество мне претит. Не знаю, есть ли здесь тот, кто поймёт меня, но любому, пришедшему сюда - добро пожаловать. Если захотите, вы можете узнать меня немного получше, я могу выложить здесь пост о себе. . Я сама безумно хочу познакомиться с кем-нибудь, кто разлучит меня с одиночеством. С чьей помощью я наконец смогу выкинуть из мыслей свою старую мёртвую жизнь, что сейчас пылится на чердаке, и иногда развевает скуку моей дорогой мачехи. И наконец начать новую.
Я жду. Сколько угодно, глупо, наивно, но жду.
Всё хочу их выкинуть, да рука не поднимается. А читать ужасно боюсь. Можете посмеяться, но действительно боюсь, как будто на исписанных страницах найду что-то ужасное для меня. Обнаружу, какой я была глупой, как раздувала из мухи слона, и пряталась в своём тихом уголке от тех, кто ещё пытался меня растормошить, и вывести в мир. Я действительно была глупой, но поняла я это только после того, как осталась одна. Те, кто пытался сказать мне, что мир не так уж и плох, уже давно ушли. Остались только эти дневники, которые отличает от иных "автобиографий" (я произношу это слово с иронией) только одно - они не умеют оживать. Они мёртвые, глупые и безумно гнетущие.
Пытаюсь их перепрятать, благо, мест в доме более чем много и для того, чтобы спрятаться самому, и не найтись вообще, что уж говорить о книжках и тетрадках, но мачеха их находит, снова ворчит на меня... и читает их. Я вижу это, когда прохожу мимо кухни в ванную ночью, свет не включаю, поэтому она меня не замечает. Думает, что я сплю, крепко сплю. Сидит себе за столом, скрестив ноги по-турецки, порою затягиваясь, чему-то улыбаясь и перелистывает странички. Года два назад меня бы это дико взбесило, я закатила бы скандал и не разговаривала бы с ней... в среднем месяца два, пока папа не привёз бы мне с командировки подарок, разумеется, с её подговорки. Тогда бы я, получив своё, спокойно уселась бы за стол, и повела бы себя как ни в чём ни бывало.
Но сейчас меня это не тронуло. Только чуточку удивило, что она читает их улыбаясь. А также то, что читает ночью украдкой. Я человек взрослый, уже слишком много людей суёт свой нос в то, что я пишу, это уже вошло в привычку у моих дорогих одноклассников. Но я не понимаю, как можно удивляться, читая эти мёртвые записи. Обо мне они ничего хорошего не скажут.
Почему бы не обсудить это со мной, не поговорить, как люди? Или женщина, что прожила со мной всю мою жизнь, после смерти мамы, ещё слишком мало меня знает?
Не думаю, что пойму это до тех пор, пока не разберусь в себе, и не сожгу свои дневники, оставив от этих частичек той, ужасной меня, один лишь пепел, который тоже вскоре развеется. "То, что мертво - таковым и должно быть".
Я пришла сюда потому, что это легче, чем оставлять за собой кучу дневников, и потом мучаться от того, что не можешь с ними расстаться. Что здесь есть ещё много кто, кроме самой себя, чьё общество мне претит. Не знаю, есть ли здесь тот, кто поймёт меня, но любому, пришедшему сюда - добро пожаловать. Если захотите, вы можете узнать меня немного получше, я могу выложить здесь пост о себе. . Я сама безумно хочу познакомиться с кем-нибудь, кто разлучит меня с одиночеством. С чьей помощью я наконец смогу выкинуть из мыслей свою старую мёртвую жизнь, что сейчас пылится на чердаке, и иногда развевает скуку моей дорогой мачехи. И наконец начать новую.
Я жду. Сколько угодно, глупо, наивно, но жду.